CAMINOS DE IDA O VUELTA

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La gente camina luciendo un sol en la cara
que se proyecta desde el corazón
se les va cayendo la tierra al andar
imposible ocultar esa energía de huerta
de verdura fresca y calor seco

En la plaza un hombre toca el acordeón.
La mujer del café le acompaña con su canto
y al final unas monedas “ala, toma zagal”.

Mientras, la tarde cae sobre la catedral
enfatizando su misterio entre sombras.
Ha llovido y huele a hojas contentas.

Entro a mi antigua escuela
su vida cae sobre mis brazos;
taconeo, ensayos, pájaros fuera y dentro.

Su historia vibra
entre los muros centenarios.
Romanos, moros, cristianos
guerras, religión, enfermedades
tantas cosas han pasado
que contagian al arte
e incentivan la creatividad.
Las nuevas voces se entremezclan
entre recuerdos de antepasados
explosionando en un vuelo de palomas indescifrable.

Su vestir desenfadado contrasta
con el ambiente clásico de la ciudad.
Visten elegante pero sencillos.
No falta un día sin cerveza
o panadería en cada esquina.
Muchos piden para comer
pero a pocos les falta una sonrisa
un mirarte a los ojos y sentirte humano.

Un dar, un estar, un ser
humilde, generosa, humana


Ay Murcia, pero qué hermosa eres.


fotografía: Ángel Hernández


Dicen que se te caerán las hojas
como un otoño a destiempo
que podarán algunas ramas
para sanar la herida 
y que habrá días en los que sientas 
huracanes atravesarte el tronco

Pero sabes que tus raíces
son tan firmes como la tierra misma
que eres savia recorriéndolo
todo hasta hacerlo brillar
que naciste en abril
porque tú eres primavera
que la gente está ahí
porque tú plantaste esas flores
y ahora sólo quieren darte el abono
que te mereces. Empápate de él.
Báñate en rayos de sol y riégate
de lágrimas cuando haga falta.
Los árboles también se tambalean
y eso les hace más fuertes frente al viento
porque aprenden a bailarle un tango
y desprenderse del polvo que les sobra.
Y cuando la tormenta apriete tu corteza,
no te agobies, confía.
Aquí estamos todos para sostenerte
si tú no encuentras el ánimo.
A veces torpes, pesados
a veces débiles y despistados.
Pero estamos.
Y estamos con la fuerza que tú inspiras
y las manos llenas de un amor incansable.

Mamá, tú eres fuerte como un nogal
bonita, como un almendro en flor
cobijo, como la morera donde escalábamos
de niños, donde la gente busca descanso
y las orugas se convierten en mariposa.
Eres dulce, como un cerezo en mayo
o el olor del naranjo en tus mejillas
y el sonido de hojas de eucalipto en tu risa
jugando con el viento
la suavidad del hule en tu piel
la magia de un baobab en planetas muy lejanos
eres la fortaleza de una gran sequoia
sosteniendo el mundo.

Tú, más que nadie
eres capaz de sobrevivirlo todo.
Y cuando de verdad sea el momento de marcharte
habrás dejado un jardín que ya quisiera Monet haber pintado.
Tu semilla,
que orgullosa también guardo en mi vientre,
será el abono de tantos árboles y flores
de quién sabe qué tallos y hojas.

Algún día, habrán pasado tantos inviernos
tanto sol y tanta lluvia,
que ya nadie sabrá
de dónde proviene esa amapola
que con gracia le crece en el hombro
o ese girasol en todo su centro.
Y seremos nosotras,
riendo cascabeles desde alguna estrella.

Pero ahora estás aquí, estamos aquí.
Queriéndote en todas tus formas y estaciones.
Ya verás que pronto, vuelve a ser primavera.

Y pase lo que pase,
la esencia siempre

se mantendrá intacta.























  
nunca más que nadie
pero poderosa

lo suficiente
como para sostener mis propios pasos
ser dueña de mis raíces y de mis alas

lo suficiente
como para decir NO
sin que me tiemblen las piernas
como para ser yo misma sin que la culpa
venga a tirar piedras contra mis ventanas
como para escuchar el mar
sin ruido en la mente
como para amar
sin dejar de amarme
quererte sin perderme
dar sin vaciar
estar contigo pero también conmigo
ser fuerte pero también vulnerable
trabajar pero también relajar
relajar pero también luchar
ser individuo pero también colectivo
crear sin destruir
ser polen pero también raíz
ayudar pero sobre todo (sobre)vivir
ser más grande que mis miedos
valorar el poder del silencio
hacerle honra y permitírmelo
permitir mis pequeños ritos
encenderle una vela a mi intimidad
y susurrarle nanas al oído
entender el ritmo que piden mis venas
y respetarlo
encontrar el equilibrio
entre todos mis desequilibrios
nadar desnuda romper fronteras
y decir basta
aceptar
fluir
confiar
que aunque caigan piedras
bombas y meteoritos
tenemos dentro un poder infinito
que recibimos incluso antes de nacer
pero olvidamos
mientras buitres nos arrancan los ojos
  
un poder tan infinito tan grande
que es suficiente
como para sobrevivirlo todo


fotografía: Roberto García




la puerta ya está abierta
dejo salir este manto gris
que ha cubierto mis días
pesados y lúgubres

dejo que entre la brisa fresca
con bocanadas de mar
para mis pulmones
les recuerdo que pueden respirar

y a mi cuello
que con sostener la cabeza es suficiente
los demás pesos nos van sobrando

a mi pecho
le deshago este nudo a besos
para que pueda abrazar con el corazón
en lugar de dar portazos

sobre mi estómago
quiero posar mis manos cálidas
acunarlo en rayos de luz
que recorran todo mi cuerpo
escupiendo su oscuridad
en forma de confeti

a mi sexo
le invito a despertar
desprenderse de la escarcha
de miedos y culpas
a volver a abrir sus pétalos
dejar paso a la pasión de fruta fresca
que acompaña a la primavera

a mis piernas
desearles que si tiemblan sea sólo de placer
a mis brazos que bailen hasta soltarlo todo

a mis manos
que sean caricia
pero también escoba
de las cosas que hacen daño

a mis pies
que conectan cuerpo con tierra
quiero darles la libertad de caminar presente

a mis labios
les deseo besos sinceros
y palabras justas
pero mágicas

a mi nariz
oler de lejos el jazmín
pero también las sigilosas serpientes
y las calles cortadas
y los lobos que se disfrazan de oveja

y por último
a mis ojos
escaparate de mis emociones
les deseo
que su alma sea tan grande
que en su iris naden ballenas

y que como hoy yo le escribo a mi cuerpo,
ellas envíen mensajes de amor
a todas las constelaciones

























No las ves. Están ahí. Van brotando, como pequeñas hierbas. A veces se entrelazan otras se unen otras se encuentran y desencuentran. A veces incluso, manan raíces y sientan precedente. Uno se siente mala hierba, bicho raro, todos únicos y solitarios. Pero es de pronto, en ese encuentro, en esa unidad de semillas diferentes, es entonces cuando surge la magia. Y lo que fue hierbajo de pronto es árbol. Tal vez un olmo, uno de esos que son cabaña y cobijo y sombra. Uno de los que cuelgan columpios.
Y crece la esperanza en un invierno frío, emergen las ideas en una primavera de preguntas, se descongelan corazones al calor de una mirada cómplice. Y es que resulta que ya son muchas. Sólo hay que levantar la vista y abrirle la persiana al instante.


fotografía: Carlos Martínez


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