Tengo
como una prisa que desfila por mis piernas y se entretiene en mi pecho, que
golpea mis pulmones y sostiene mi desvelo. Como el que mantiene la lumbre en un
invierno; despacito pero constante. Tengo tanta prisa por comerme el mundo que
es el mundo quien me come y me pregunto si piensa parar o debería bajarme.
Tengo tanta prisa por hacerlo todo que estoy en blanco. Como esas cartas que
pretenden todo pero se quedan en nada. En coma. O punto y aparte, a lo sumo. Tengo
tanta prisa por crear, conocer, aprender, ayudar, crecer, amar, sentir,
comunicar, que se me olvida que existo. Siento que el tiempo corre y yo voy
detrás. Intentando ponerle sílabas a este montón de desconcierto. Quiero arrancarle la P a la prisa y saltarme
los calendarios, vivir el presente de tus labios y hacer del arte la vida o
viceversa. Quiero pisar cada casilla de esta oca y a ser posible, sin que me
coman ficha.
Quiero que me trague la tierra y nadie me vea. Dejar de existir por un instante. Convertirme en pez, en larva, en mariposa. Que nadie me vea, que nadie me juzgue, que nadie espere nada de mí. Huir de las consecuencias, de las etiquetas, de las expectativas, del compromiso, de los actos de las palabras. Dejar de existir. Formar parte del viento. Morir. Morir para luego renacer.
Libertad. Ese es el precio de la
libertad.
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