Tengo
como una prisa que desfila por mis piernas y se entretiene en mi pecho, que
golpea mis pulmones y sostiene mi desvelo. Como el que mantiene la lumbre en un
invierno; despacito pero constante. Tengo tanta prisa por comerme el mundo que
es el mundo quien me come y me pregunto si piensa parar o debería bajarme.
Tengo tanta prisa por hacerlo todo que estoy en blanco. Como esas cartas que
pretenden todo pero se quedan en nada. En coma. O punto y aparte, a lo sumo. Tengo
tanta prisa por crear, conocer, aprender, ayudar, crecer, amar, sentir,
comunicar, que se me olvida que existo. Siento que el tiempo corre y yo voy
detrás. Intentando ponerle sílabas a este montón de desconcierto. Quiero arrancarle la P a la prisa y saltarme
los calendarios, vivir el presente de tus labios y hacer del arte la vida o
viceversa. Quiero pisar cada casilla de esta oca y a ser posible, sin que me
coman ficha.
